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光，

不过是它借来的外衣。

太阳即使在忧愁的时候，

也要披上光明的衣裳。

黑暗是包围四周的暴君，

光明是前来解救的骑士。

死亡来自背后，

即使它看上去来自前方：

前方只属于生命。

群体书写历史，

个人阅读历史。

舌头由于说话太多而生锈，

眼睛由于梦想太少而生锈。

有时候，最美妙的灯盏，

并不是为看清光明

而是为看清影子

而点亮的灯盏。

疯狂是个儿童，

在理智的花园里，

做着最美好的游戏。

幻想是种典礼，

我们无法举行，

除非是在现实的厅堂里。

石头的生命不会终结，

因为它死一般地活着。

就连风儿，

也希望化为

蝴蝶牵引的辇车。

我自幼便受过伤，

我自幼就懂得：

是伤口创造了我。

时光：

在欢乐中浮游，

在忧愁中沉积。

太阳不说“是”，

也不说“否”，

它说的是它自己。

你的抵达，

往往是你真正行程的开始。

最明亮的闪电，

来自心头；

同样来自心头，

还有最乌黑的云团。

跟小草作战，

却向荆棘投降——

这是最时髦的英雄。

诗人啊，你的祖国，

就是你必定被逐而离去的地方。

无论你如何疯狂，

你的疯狂都不足以

改变这个世界。

爱是我们往昔的脚步，

往昔是我们将至的尘土。

诗歌是天堂，

但它永远在

语言的疆域流浪。

他跳下自杀，

从高高的窗口：

这是坠落，

还是飞翔？

遗忘有一把竖琴，

记忆用它弹奏

无声的忧伤。

你的童年是小村庄，

可是，

你走不出它的边际，

无论你远行到何方。

《书：昨天，空间，现在》（第一卷）选译

（1995）

札记

风，自大马士革和巴格达的方向吹来，

没有花粉，没有植物，

苦涩的果实犹如沙子，

趴在时间的树上。

风，是空间的血。

这个夜晚，我不像以往一样赶着回家，

我将不眠，

我要和星星的队伍夜谈，

肆无忌惮地

在树林中行走，

我要看夜晚如何靠在月光的背上入眠。

怪哉！

死人复活了，

活人却被埋葬在

自己的神话里。

上帝孤独地生活，

然而，他是多么神奇，多么可亲！

魔鬼不会、也不能生活，

除非是借着人的躯体。

从我的掌心、我的瞬间

渗出的汗水，

不是爱情或者忧伤的泪水，

而是书写离别之歌的墨水。

哭泣的垂柳，

是一册忧伤的书本。

风来了，

却不去阅读那书本；

那哭泣的风啊，

在翻动书页，

并在其中辗转。

死神在我面前*着。

他不知道：

早晨从何处来，傍晚如何降临。

死神啊，让我作你的向导吧！

我把我的影子给你作躯体，

让我的诗歌成为你的罩衣！

太阳，月亮，

是一对双胞胎，

双方各自

孤单地生活：

这是出于恨？