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她终于挂了机,看上去不太高兴。她自己扑通一下坐到床上,蜷起膝盖,伸手够一只保健型的巧克力。我正准备问问怎么回事,电话铃又响了。这回我接了电话。“喂?”
沉默。
“给我。”笛瑞儿说。
我摇头。“谁呀?”
还是没有声音。我挂机。
“可能是找我的。”笛瑞儿说。
“如果他是想和你讲话,他为什么不吱声呢?这个男的是谁呀?为什么总骚扰我们?”
敲门声。我轻轻地从床上地起来,从门后抓起一只棒球拍,把另一只手放在门的球形把手上。“谁?”我查问。
“这么晚还能有谁?”门外的声音说。
是安珀。我又可以呼吸了。
“你什么毛病呀?”笛瑞儿说。
我开门。
安珀看着我肩上的棒球拍。“到球队去试训吗?我得想想。聚酯球衣和夹板在你身上看起来可真不大好。”
“安珀,你们那最近接过骚扰电话吗?我和笛瑞儿最近接到不少。”
“那不是骚扰电话。”笛瑞儿说。
“可能是PJ吧,”安珀说,“他喜欢骚扰别人。我们约会的时候他总是骚扰我。”她四仰八叉地躺在笛瑞儿的床上,双腿在床下晃当着。“你的床比我的舒服多了。今天晚上换换怎么样?”
“这么说,你从来就没接过什么骚扰电话吗?”我问。
她摇摇头。“你们没有拨*69吗?”
曙光乍现。我抓过电话拨号。“挂不通。”
“猜到了。”安珀说,“PJ在挂电话之前总是先拨*67。书上讲过的老把戏。PJ教过我的。也许真是他。明天早上的法语课上我再问他。你们在做爱情魔咒吗?”
我在垃圾桶里掏来掏去,拽出弄得一团糟的曲奇盒。“你们收到曲奇礼物了吗?”
“这是曲奇吗?”安珀说。
“是个意外。”我说,“它被放在窗台上。”
“真是可爱,”安珀说,“我喜欢神秘的景慕者。给谁的?”
我把曲奇字条从兜里掏出来递给她。
“我猜烹调艺术俱乐部是不希望我参加,”安珀说,“是谁不愿意尝尝这些曲奇?”
“我该给你列个名单出来吗?”笛瑞儿哈欠着。
电话铃又响了。笛瑞儿去抓它,可我比她早到一步。“喂。喂?我知道你在那。”
“给我。”笛瑞儿说。
我摇摇头,继续听着。我能听到电话线的另一端,那个人的呼吸——重浊、平稳的呼吸。接下来,他终于挂断了。
“笛瑞儿,”我挂断电话,命令的口吻说,“这个家伙是谁?”
“我告诉过你,就是和我通过电话的一个人。”
“他的名字?”我问。
“我不知道,”她说,“再说这也不重要。”
“他的名字不重要?”
“名字只是我们给自己挂的标签。”她说,“它们什么意义也没有。”
“你在说什么呢?”
“算了,”她说。“我不认为你能明白。”
“他来过这儿吗?”安珀问。
她摇摇头。
“那你们怎么认识的?”
“这个,又不关你的事。”她说,“有一天他偶然把电话挂到这里,大概是挂错了,然后我们就聊了起来。”
“你给他挂过电话吗?”我问。
“没有,他说他不能把号码告诉给别人。”
“为什么?”
“嘿,我现在又不是被审讯。问够了没有?”笛瑞儿从抽屉里拽出日记本开始写起来。
“太不聪明。”安珀从睡裤口袋里抽出一包香烟,用手轻轻拍了烟盒,用蜡烛的火焰点燃了一支。她吮着香烟,象是在用一只治疗哮喘的吸入器。
“你从什么时候开始吸烟了?”
“从我在大堂看见半盒剩下的烟开始。”
“好啊,如果‘释放夫人’闻到,我们就都死定了。”
“我觉得这儿的通风足够好,你们说呢?”安珀朝着破了的窗户吐烟圈,脸扭成了鱼的样子。“再加上你们烧的那些薰香,这儿到处都是尿骚味了。”
我挥走眼前的弥漫的烟气,靠向角窗——没有被打碎的那块玻璃。外面是漆黑的——只有几个星星在远处闪烁。我对着它们中的一个许愿,为平静和安全。玻璃窗很凉
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