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“啊，尼古拉·彼得罗维奇，走不到池塘便没命了，更不用说再从池塘回来。路上找不到一小片树荫。”

“那倒是的，找不到树荫，”尼古拉·彼得罗维奇捋着眉毛说。

有一次，早上六点多钟的时候，巴扎罗夫散步回来，见费多西娅独坐在丁香树枝桠覆盖着的凉亭里。丁香花已经谢去，但绿荫依旧。她坐在一条长椅上，像平常那样披条白头巾，身边是一大束晨露未干的红白两色玫瑰。他向她道了早安。

“啊，叶夫根尼·瓦西里伊奇！”她说的时候，为了看清他，微微掀起头巾的一角。袖子滑到了胳膊肘上。

“您在干什么呀？”巴扎罗夫边问边坐到她一侧，“在扎花吗？”

“是的，把它扎成花束，放在早餐桌上。尼古拉·彼得罗维奇喜欢。”

“但离早餐时间还早哩。这么多花！”

“是我刚采下的，待会儿天热，就不好出门了，只是现在还能喘口气。暑热使得我没一丝儿气力，莫非我病了？”

“乱说些什么呀！让我来按按您的脉搏。”巴扎罗夫拿过她的手，摸到了她那均匀地跳动着的脉管，连数也不数一分钟跳动几下，“您能活一百岁，”说罢放开她的手。

“哎哟，愿主保佑！”她说。

“怎么，您不想长命百岁？”

“一百岁！我奶奶活八十五，已够折腾人的了！她像个干枣儿似的，耳听不见，腰直不起，整天咳个不停，她自己也觉得活着没趣。这算过的什么日子呀！”

“那就是说最好是年轻喽？”

“咋不是呢！”

“年轻有什么好的？请告诉我。”

“年轻有什么好？比方说我现在年纪轻，什么事都能做，要去就去，要来就来，要拿什么就拿什么，不用求人……有什么比这更好的？”

“可我觉得年轻也罢，年老也罢，反正一样。”

“怎么说是反正一样？不可能。”

“请您帮着想想，费多西娅·尼古拉耶芙娜，我要青春何用呢？我只是孤单单的一人……”

“这都决定于您。”

“就只因为不决定于我！要有个人可怜我就好了。”

费多西娅斜睇了巴扎罗夫一眼，但没说什么。

“您手里是什么书呀？”过了会儿，她问。

“这？是本学术方面的书，写得很好。”

“您还在不断地学习？您不觉得单调？我想，您已是什么都知道了的。”

“还说不上什么都知道。您不妨试着读它几行。”

“我是没法看懂的。这是俄文书不是？”她双手捧起大厚本子，又说：“多厚！”

“俄文书。”

“反正我不懂。”

“我不是想让您读懂，我想瞧着您读书的模样。您读的时候，您那小巧的鼻翼便可爱地翕动。”

费多西娅本打算低声读她顺手翻到的《论杂酚油》那一章，这时笑了起来，把书一丢……书从长椅滑落到了地上。

“我还喜欢您的笑，”巴扎罗夫说。

“得啦！”

“我还喜欢您说话，它像溪流似的淙淙响。”

费多西娅掉过头去。

“瞧您说的！”她道，手指理着花束。“我的话有什么好听的？您曾听过那些聪明的太太小姐的谈吐。”

“唉，费多西娅·尼古拉耶芙娜，请您相信，世上所有聪明的太太小姐也比不上您那美丽的胳膊肘儿。”

“您瞎想些啥？”费多西娅悄声说，同时收拢她的双手。

巴扎罗夫从地上捡起书。

“这是本医书，您干吗扔了？”

“医书？”费多西娅又转过头来向着他。“您记不记得给药水的那回？米佳服了睡得香香的！我咋也想不出用什么酬谢您，您是这样地和气。”

“是呀，该好好酬谢。”巴扎罗夫说罢一笑，“您也知道，医生都是些贪婪的人。”

费多西娅抬头瞧巴扎罗夫，乳白的光线照到了她的上半部脸，她的眼睛更显得乌黑了。她不知道他是开的玩笑还是当真说的。

“如果您不拒绝，我当然乐意……让我先去问问尼古拉·彼得罗维奇……”

“您以为我要金钱？”巴扎罗夫打断她的话，“不，我不要您的钱。”

“要什么呢？”

“要什么吗？”巴扎罗夫说，“您猜！”

“我哪能猜出来