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“什么？你把这说成什么？”

“就是这么回事：例如开卷有益这句话是老生常谈，若把它说成开卷无益，那也不过是倒了个个儿而已，听来似乎新鲜，其实还是老生常谈。”

“那么真理在哪一方面呢？”

“在哪？我的回答也就是你的提问：在哪？”

“今儿你的心情有点儿忧郁，叶夫根尼。”

“真的吗？也许是被太阳晒懵了，也许是马林果吃得太多。

“要是这样的话，最好睡他一会儿，”阿尔卡季说。

“睡就睡，但你别瞧着我。睡着的人面色都很难看。”

“别人怎么想，你不都是无所谓的吗？”

“我不知该怎样对你说才好。一个真正的人不应理睬别人的议论。关于真正的人是没什么好议论的，或者臣服于他，或者恨他。”

“奇怪！我对谁也不恨，”阿尔卡季想了想，回答道。

“但我恨许许多多的人。你柔弱，缺乏毅力，哪能恨得起来！……畏畏葸葸的连对自己也很少抱有希望……”

“那你呢？”阿尔卡季打断他的话头，“你对自己抱着希望喽？你的自我评价很高喽？”

“等我遇上不屈从于我的人时我再改变自我看法好了，”他一字一顿地说，“恨！举一个例，你今天走过村长菲利浦他那白白的、漂亮小屋的时候说，如果俄罗斯最后一个农民也能住上这样的小屋，那时俄罗斯就达到完善的地步了，而我们每一个人都应该促使它实现……但我憎恨诸如菲利浦或叫西多尔这样的最后一个农民。干吗我要为他拼死卖力，他连谢也不说一声？……即使说声谢，又值得了多少？他住上了白白的漂亮小屋，我则将老朽入木；往后又怎样呢？”

“够啦，叶夫根尼……有人责备我们缺少准则，今儿听了你这番话，不由使我不得不同意他们的意见。”

“你说话像你伯父。总的来说，准则是不存在的，难道直到现在还没猜出来？只有感觉，一切取决于感觉。”

“怎么会是这样？”

“就是这么回事。如我，对准则就持否定态度，认为感觉至上。我喜欢否定，我的头脑便是按此结构的，完了。为什么我喜欢化学，你喜欢苹果？也是凭的感觉。一切无不如此，人不可能认识比感觉更深一层的东西。这话不是任何人都肯对你说的，就是我，下次也不会对你再提。”

“怎么可能？连诚实也是一种感觉吗？”

“当然！”

“叶夫根尼！……”阿尔卡季伤心地打算往下说。

“啊？怎么啦？不合你胃口？”巴扎罗夫打断他的话，“不，老弟，既打算抛弃一切，就不要怜惜自己！……不过，哲理我们已谈够了，普希金说：”大自然送来了梦的寂静。‘“

“他从来没有吟过这样的诗，”阿尔卡季道。

“虽没吟过，但他作为诗人，有可能并且应该这么吟诵。顺便说一句：他在军队里服役过。”

“普希金从来不是军人。”

“哪能不是呢？他在每一页都写：”战斗去，战斗去！为了俄罗斯的荣誉！‘“

“你从哪儿想出的荒唐话？简直是污蔑！”

“污蔑？有什么了不起！你拿这字眼吓唬人。对一个人来说无论怎样污蔑也不为多，实际上人比污蔑他的话还坏十倍、二十倍。”

“我俩最好还是睡常！”阿尔卡季懊恼地说。

“我深表赞同，”巴扎罗夫回答。

但他俩一个也没能睡着，某种敌意在咬噬着两颗年轻人的心。过了五分钟，他们不约而同睁开了眼睛，默默地你看我，我看你。

“你瞧，”阿尔卡季蓦地说道，“一片枯干的枫叶脱离了枝头落到地上，它飘飘荡荡，像蝴蝶的飞舞，这不很奇怪吗？死的哀伤竟然与生的欢乐相似。”

“哦，阿尔卡季·尼古拉伊奇，我的朋友，”巴扎罗夫说，“我求你一件事：别用那些美丽的词藻。”

“我说我能说的……你也太专制了！我头脑里有这想法，为什么不能把它说出来？”

“你能说，为什么我就不能说我的想法？我觉得美丽的词藻不合时宜。”

“什么才合时宜？骂人的话？”

“唉，据我看，你像你伯父。那个白痴听见你这话准定高兴。”

“你把帕维尔·彼得罗维奇称作什么？”

“我一如应该称呼他的那样，叫他白痴。”

“这，恕我