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如电流般贯穿全身。

可是他隐藏得很好。

对，就只是工作伙伴。不过，也是好朋友。无论如何，我是来这儿寻找他们留下的蛛丝马迹。追查他们到底出了什么事。带他们回家。

你认为他们出事了？

他没回答，只是瞪着她。那就是他的回答。

嗯，我希望你能找到你要找的答案，伊森。贝芙莉从围裙前方口袋拿出一张帐单，将它悄悄滑过吧台。

所以，这是我今晚的消费吗？

伊森低头瞄了一眼。上头没有列出他刚才点了什么，却有一个贝芙莉手写的地址。

第一大道六百〇四号

这是哪里？

我家的地址。如果你需要帮忙，如果你过上了麻烦，或者……

哇？你现在开始担心我了？

不是。可是你身上没有钱、没有电话、没有证件，你确实很可能会有麻烦。

所以你现在相信我了？

贝芙莉在吧台的另一侧俯身，将手轻轻放在他的头顶两秒钟。

我从来没有怀疑过你。

出了酒吧，他脱掉鞋子，光着脚在人行道上走。水泥地很冷，但至少他不用一边走，一边忍受疼痛。

他没立刻回饭店，反而转进一条和大街交会的马路，走进住宅区。

他想着凯特。

街道两旁全是维多利亚式的房子，每栋前廊上的灯都开着，散发出微光。

安静得令人难以置信。

西雅图的晚上从来不曾是这样子的。

不管什么时候，一定听得到救护车的鸣笛或汽车警报器，不然就是啪啪作响的雨声。

此处，破坏这片全然静默的，只有他踏在人行道上的轻柔脚步声。

等一下。

不，还有一个别的，一只蟋蟀在前面的灌木里持续呜叫。

蟋蟀叫声让他想起在田纳西州度过的童年，和吸着烟斗的爸爸一起坐在阳台纱窗内，望着黄豆田，听着蟋蟀的数量从合唱的一大群愈来愈少到最后只剩下单只。

那个诗人卡尔，桑德堡是不是写过一首和这事有关的诗？伊森不大记得了，不过就是在讲寒霜下最后一只蟋蟀的故事。

破碎的歌声。

对了，就是这句，他最喜欢的一句。

破碎的歌声。

他在灌木旁停下脚步，有点怕蟋蟀会突然不叫了。可是它仍旧继续歌唱，一次又一次，规律到近乎机械化。蟋蟀的呜叫声其实是它们在摩擦翅膀。他记得他在哪儿读过，

伊森瞄了一眼灌木。

杜松类。

强烈的香味。

附近的街灯投射下来，将灌木的细枝照得异常清楚，他倾身想找到蟋蟀。

叫声依旧响亮。

你在哪儿，小家伙？

他转头。

发现自己正在看着一件被树枝掩蔽的东西。可是，不是蟋蟀。而是一个和iPhone差不多大的盒子。

他伸手避开树枝，触摸它的表面。

蟋蟀的声音变小了。

他把手移开。

声音变大了。

为什么有人要做这种事？

音箱传出了阵阵的蟋蟀叫声。

接近十点半，伊森终于回到饭店房间。把鞋子扔在地上，脱光衣服爬上床，连灯都没开。

在他出门吃饭前，他把窗户推开一条缝。一阵微弱的凉风吹过他的胸膛，将白天聚积的热气往外赶。

不到一分钟，他已经觉得冷。

他坐起来，翻开棉被和床单，钻了进去。

他快输了，就要死了，压在身上的怪物一边试着要撕开他的喉咙，一边发狂大吼。唯一让伊森还没被杀的理由是他抓在怪物脖子上的手，用力扼，用力压，可是它的力气这么大，这么狂暴。他可以感觉到手指插进半液状、半透明怪物皮肤的震波。可是他无法阻止它，他的三头肌开始抽筋，他的手臂不断往后弯，而它的脸，它的牙齿，就快咬上他了……

伊森在床上猛然坐起，全身都是汗，上气不接下气，他的心脏跳得超快，快到不像心跳，倒像他的胸膛里有个持续运转的震动机。

他不知道自己身在何处，然后他看到了牛仔和营火的画。

床头柜上的闹钟跳成三点十七分。

他打开灯，瞪着电话。

二……〇……六……

二…