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他们背对着人群、和灯光与火焰、和欢呼与快乐全然南辕北辙。周围静悄悄的，奔赴快乐的人群都向着他们的身后走去，而前方只剩下漆黑不见五指的道路。接触不良的路灯很久没换了，灯罩下一片黑乎乎的虫尸，闪着时断时续的昏黄。

“……罗……”

身后的人低哑着声音喊他，他不知道该怎么办，只能转过身，看见他脸上的淤肿破皮，扯动嘴角，松开了箍着的手腕，轻轻碰那些伤口。

“……真糟糕。回去给你上药吧。”

“我不是说这个！……他们……！！！……”他猛地挥起手，特拉法尔加这才发现他手里还攥着已经彻底变形了的杂志。

“————他们杀了老爷子！！！！”

粗重的、断续的呼吸持续在沉默之间，头顶绵延全身的尖锐刺痛像是那一直被忘却的达摩克利斯之剑灌顶而下，如期而至。

是我的错。

“一定是搞错了！！老头子怎么可能……”

“……虽然……我想我们还是做最坏的打算吧。这镇子上的人都知道……”

“屁话！他们都被蒙在鼓里！他要是被这么简单就干掉了，他还是白胡子吗？！”

“老爹的身体什么样子，你不是不知道！”

“我怎么知道！！！你不是他的主治医生吗？！！你人呢？！”

“操！你不是他儿子吗？！你人又在哪里？！”

互相的指责并未让心里的疼痛变得好受，反而更加血淋淋地互相撕开伤疤，揭开那一点儿名为自私的真实。基德狠狠地将那本攥得变了形的杂志砸进旁边的臭水沟里，特拉法尔加将左手捶在路边的砂子墙上。

两个人沉默着，做着延迟了很久的愤怒、悲伤与默哀，一步步地走着，甚至连方向也不太确定。时间像细碎的沙漏，沙沙的声响烦躁地刮过耳郭。

“……今天，几号？”

不知过了多久后基德开口。

“7号吧。”特拉法尔加回答，他看了看夜空，“也许是8号。”

基德不再开口，沉默再度让人有种窒息的难受。特拉法尔加看他脸色不太好：“怎么了。”

“……”

“不想说就算了。”

“我答应老头子，半个月就回去。”

“……”

“我失约了。”

房间里没有开灯，只有显示屏的荧光熠熠，打出惨然的轮廓。特拉法尔加站起身，将位置让给基德，示意他去看屏幕上的新闻内容。高度运转的大脑和身体此时松懈下来，他觉得脚下虚浮，头脑眩晕，之前已经忘记的恶心反胃的感觉又涌上喉头，他踉跄着走去洗手间。

基德没有在意到他的状况。屏幕上显示的内容令他不敢相信自己的眼睛；他逐行读过去，读遍了灰色地带几家颇有知名度的新闻机构的报道，又读到无法地带的几家媒体报道。最后他几乎是颤抖着手指打开莫比迪克的官方网站，黑色的页面上更新着寥寥的内容，似乎之后已经无暇顾及这一块的宣传报道。然而他看到了公布的死亡志哀名单，从第一个起，几乎每一个都是他熟悉的名字。他用手指挨个指着念过去，似乎能听见他们精神地、或者懒洋洋地转头答应的声音。然而那每一声的答应都像一柄大锤，重重地砸在心头，再变成电锯，锯开那想要自我保护的罪恶感。

“…………妈的……混蛋！！！”

他再也坐不下去，摔开了面前的键盘站起来，找了支烟点上，这才觉得舒服了点。特拉法尔加默默地走过来，他退出界面、消除痕迹，再关闭电脑。为了得到这些信息他们冒了很大的风险，保险起见这个地方最好也不能住了。但他们实在太想知道，究竟发生了什么——就在们他们庆幸自个儿逃出生天、两个人与世隔绝地只顾自己的时候，这世界像报复他们似的，将整个格局打乱重换了；而他们全然不知。

基德坐不下来；他在靠窗的位置来来回回地走，没一会儿就丢了一地的烟屁股。特拉法尔加知道他平常很少抽烟，自己也很少抽——但当他这么想的时候，却倏然一痛，才发现自己指间的烟蒂，已经烧掉大半了。

“……你不应该来找我。两边局势这么混乱，你怎么能随便离开香波地？”

这个问题如此明显，但他们之前全他妈的沉浸在年轻的冲动里，根本弃之不顾。

“现在说这些顶个屁用！”基德怒气冲冲地反驳，“老子就爱来找你，怎么着了！”

“那就别现在摆一张苦瓜脸。搞得我