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“早安。”塞利纳斯低声说，他喝着咖啡，但是却眯着眼睛，望着被风吹皱的草之海。

“早上好，”领事应道，他感到颇为讶异，自己一夜没睡，却还是如此警觉，如此精神焕发。“我们现在是在逆风而行，不过运输船的时间算得很准。我们肯定会在黄昏前抵达山脉的。”

“嗬。”塞利纳斯评论道，鼻子埋在了咖啡杯中。

“昨晚我没睡。”布劳恩？拉米亚说，“我一直在想温特伯的故事。”

“我没觉得……”诗人开口道，然后突然闭上了嘴，温特伯已经走上了甲板，他的小宝宝躺在婴儿筐中，朝外张望。

“大家早上好，”温特伯说，环顾四周，然后深吸了一口气，“唔，真凉快，是不是？　”

“他妈的冷死了，”塞利纳斯说，“到北面时，肯定更加冷。”

“我想我得下去穿件夹克。”拉米亚说，但是她还没动，甲板下便传来一声尖叫。

“血！！”

真的，到处都是血。海特？马斯蒂恩的小舱整洁得让人不自在——床没睡过，被子叠得方方正正，旅行箱和其他小箱子都堆在角落里，长袍叠好，放在了椅子上。一切井然有序，除了一塌糊涂的鲜血，大片大片地洒在甲板上，舱壁上，天花板上。六名朝圣者挤在门口，不愿走进去。

“我刚才正在向上甲板走去，”霍伊特神父说，声音相当奇怪，没有任何起伏，“门微微开着。我透过门缝瞥见了……墙上的血迹。”

“真的是血吗？　”马丁？塞利纳斯问。

布劳恩？拉米亚走进房间，摸了摸舱壁上的一大块血污，然后将手指伸到嘴边。“是血。”她环顾四周，走到衣柜边，在空空荡荡的架子和衣架上扫了眼，然后，走到小小的舷窗边。窗是在里面拴着的。

雷纳？霍伊特的气色看上去比平常更为不佳，他踉踉跄跄地走到一把椅子旁。“那他死了吗？　”

“我们什么该死的事都不知道，除了两件事，那就是：一，马斯蒂恩船长不在房间里，二，这里有一大滩血，”拉米亚说。她在自己的裤腿上擦了擦手。“现在，我们得好好把船搜查一遍。”

“正是，”卡萨德上校说，“但如果找不到船长呢？　”

布劳恩。拉米亚打开舷窗。新鲜空气驱散了血腥的屠宰场气味，带来了轮子的隆隆声和船下草儿的飒飒声。“如果我们没找到马斯蒂恩船长，”她说，“那我们可以假定，他离开了船，要么是出于自愿，要么就是被谁强迫带走的。”

“可是有血……”霍伊特神父开口。

“血证明不了任何事，”卡萨德帮他结束了这句话，“拉米亚女士说的对。我们不知道马斯蒂恩的血型，也不知道他的基因型。有谁看见或是听见什么了吗？　”

沉默，除了表示否定的咕哝声，还有摇着的头。

马丁。塞利纳斯左右四顾。“你们这些人有没有觉得，这是我们那伯劳鸟好友的杰作呢？　”

“我们不知道，”拉米亚厉声说道，“或许是谁有意想让我们觉得这是伯劳鸟干的呢。”

“这样做没任何意义。”霍伊特说，他仍然在大口喘气。

“不管怎么样，”拉米亚说，“我们得立马搜查一下。除了我之外，谁还有武器？　”

“我有，”卡萨德上校说，“如果需要，我另外还有好多。”

“没有。”霍伊特说。

诗人摇摇头。

索尔‘温特伯带着他的孩子回到了通道里。现在他再一次朝里面看进来。“我啥都没有。”他说。

“没有，”领事说。破晓前的两小时前，也就是他站岗结束后，他就把死亡之杖还给卡萨德了。

“好吧，”拉米亚说，“牧师和我到下甲板搜查。塞利纳斯，你和上校一道，搜查中甲板。温特伯先生，你和领事检查上面的一切。看看有什么不对头的事。看看有没有搏斗的痕迹。”

“有个问题。”塞利纳斯说。

“什么？　”

“谁他妈选你做舞会皇后的？　”

“我是名私人侦探。”拉米亚说，平视着诗人。

马丁？塞利纳斯耸耸肩。“我们的霍伊特是某个被人遗忘的宗教的牧师。那也不是说，他念弥撒的时候，我们就要跪在那听他宣讲。”

“好吧，”布劳恩？拉米亚叹息道，“我给你一个说得过去的理由。”女人