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隔一段时间见了面，他都会翻天动地地拿出很多金灿灿的证书和飘着油墨香气的诗集，还会签上名字，写诸如雅正之类的话送给我们。无论奖项证书还是诗集，都是羊毛出在羊身上，我只是不解，他为何乐此不疲。他的诗，我记得几句而已，而且是拿来取笑，后来他离开这里，音讯就断了，对这个人也不在有记忆。
直到今天，忽然听说他已经不在了，死于癌症，脑海中，他的影子就忽然清晰起来。他的诗集，在我的书架上，都蒙了尘，如今翻起，心中却感慨万千。
那些字句，都是他曾经反复推敲，认真铭刻的岁月印记，寒夜无眠，点一盏孤灯，他心中都是诗绪，写出来，每个字，都是心血。
我，有什么资格不屑，有什么资格笑他？
翻着微微泛黄的诗集，往事历历，犹如昨天，他已经死去，我已经老去。
从来没觉得自己是如此浅薄，这个人世间，文学泰斗能有几个？诗坛巨匠能有几个？文有高下，可是心无高低，写文写诗，依靠的不都是一份致死方休的热情吗？可笑我还以诗自勉“我既为文生，复愿为文死。我死文犹在，人生当如此。”说得再漂亮，现在不过也是一句空话而已，他去了，留下了痕迹，留下了他的诗，留下他曾经活过的执着痕迹。他辛苦赚来的钱，他辛苦写成的文，互换后，他觉得物有所值，他捧着印成铅字的诗集，心中一定是喜悦的，钱，可以再赚，而诗，需要恒久。他走了，带不去一文钱，却留下了好几本诗，生命如诗，华丽也好，简单也好，都有意义。
自省自己，心中还有多少浮躁？还有多少喧嚣？还有多少计较？写文，就要感知文的纯净，因为热爱和不舍，所以永不放弃。我把他的诗集放在案边，纵然不看里边写了�
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